Lo mejor y lo peor (y otros) de 2019

Lo que hay que admitir: en lo que a lecturas se refiere —y sin descartar también otros ámbitos— 2019 ha sido una mierda. De esos años que uno tendría que haberse tomado sabático. Pero no. Había que joderlo. Qué necesidad.

Lo han salvado tres novelas. Ninguna actual, me temo. (Cero sorpresas, por otro lado).

• Los demonios de Dostoievski
• Cándido de Voltaire
• Absalon, absalon de Faulkner

Claro: Faulkner. Compite tú con eso.

Y ya está. El resto: prescindible. O casi.

Por no dejar esto aquí, con lo que nos ha gustado siempre rajar, vamos a crear un par de nuevas categorías.

La primer podría ser: “Menciones especiales por razones varias” y esto solo para no dejar de hablar de:

• El cártel de Don Winslow, por entretenida.
• La edad del desconsuelo de Jane Smiley, por el inesperado placer.
• Doctor sueño de Stephen King, por superar las/mis expectativas y contradecir aquello de “segundas partes nunca fueron buenas”.
• El amor en los tiempos del cólera: por la capacidad de García Márquez de mantener mi atención durante todo el libro con una historia que ni queriendo podría interesarme menos. 
• La herencia, de Vigdis Hjorth, por traernos de vuelta a personajes y ritmos bernhardianos.

En el apartado "Lecturas abandonadas de puro aburridas" destacaríamos:

• El colgajo de Philippe Lancon, sobrevalorada es decir poco. No entenderé jamás el éxito de ciertas cosas, entre ellas, esta.
• La idiota de Elif Batuman, como algo que quiere y no puede porque le falta de todo.
• Días sin final de Sebastian Barry, prometedora e interesante a la par que aburrida e intrascendente.
• Milkman de Anna Burns. Mea culpa: a esta le cogí manía cuando una fuente bien informada me insinuó que la traducción no estaba a la altura; que el libro era bueno, pero no así.
• Una educación libertina de Jean Baptiste del Amo. Porqu.e.... Zzzz. Suficiente.

Y tantos otros porque si algo ha tenido este año en abundancia ha sido de lecturas abandonadas. Y todas, o prácticamente todas, coinciden en lo mismo: cuentan con un buen arranque que se desinfla página tras página hasta quedar en nada llegando a la página ¿cien? Por ahí, sí. Todas, o casi. Algunas ni tanto.

Y ya termino.

Entre lo peor, de lo leído (entiéndase: de aquello terminado (doble mérito, pues)):

• El quinto en discordia de Robertson Davies (que ya directamente ni recuerdo)
• La chica salvaje de Delia Owens (que “menuda mierda” y de ahí la inminente reseña)
• Amor libre de Ali Smith (o cómo escribir un único relato bueno entre nosecuántos.
• Variaciones enigma de André Aciman (¿yo leí eso?)
• Cara de pan de Sara Mesa (esa eterna ya no tan joven promesa, competencia directa de Elvira Navarro, que ha escrito un libro que no aporta nada a nada ni a nadie)

Resumiendo: un mal año, no; un año pésimo. Que de un total de treinta y cuatro libros leídos (en la foto aparece alguno del año anterior) no haya podido salvar más que ocho solo demuestra una cosa: tengo que cambiar de actitud o de consejero o algo. Al menos cuando tenía el blog nos echábamos unas risas; ahora ya solo lo sufro yo. Y, miren, no es plan.

Me he jurado y perjurado que 2020 será diferente. Que leeré más y mejor; que terminaré alguno de los libros que tengo en la estantería; que elegiré libros de menos de seiscientas páginas; que retomaré el interés por la actualidad. Que hasta el posible que recupere el blog ya sea como era ya sea como sea.

Pero ya sabemos para qué sirven las promesas que se hacen en tan señaladas fechas.

Lo dicho: como sea, nos vemos en breve.