#998, #999... #1000

Un día de marzo de 2010, después de meses y meses y meses y más meses de sequía lectora —o al menos así lo recuerdo (aunque no descarto haber reescrito mi propia historia)— empecé y terminé un libro. Cómo sería de histórico el acontecimiento que lo dejé reflejado por escrito. El libro era malo hasta lo inconfesable, pero la cuestión no es esa; la cuestión es que desde entonces no he dejado de hacerlo. Y no me refiero únicamente al acto de leer, sino a llevar un registro detallado de ello. Desde entonces hasta hoy he anotado cada libro por el que he sentido interés, ya fuese con intención de leerlo ya fuese con intención de hojearlo; he numerado cada libro que he leído y he marcado, muy de vez en cuando, aquello que daba por imposible. A lo largo de estos años he confeccionado cientos de listas (nada puede gustarme más) no siempre relacionadas con el blog, pero sí, siempre, con la literatura.

El caso es que cada cierto tiempo (a veces años, a veces meses) me entretengo numerando la relación totalizada de lecturas terminadas. Esto no ha tenido nunca otro valor que el meramente estadístico hasta que, ayer, me encontré con que acababa de llegar a las 997 lecturas desde que aquel marzo de 2010 me terminé aquella tontada.

Sobre la mesa, una vez más, como siempre, más libros de los que me siento capaz de gestionar compiten, ahora, inesperadamente, por alzarse con el dudoso honor de ser el número 1000 de esta… ¿nueva era? Pues igual.

Y con esto “me abro debate”. O bien me hago el tonto y sigo con el plan que tenía establecido (esto es, EL CAOS) o bien elijo trascendencia, me vengo medio arriba y rescato de la estantería ALGO que signifique ALGO.

Se me ocurre que la nueva novela de Franzen podría ser el primer candidato. Al margen de su excelencia (la excelencia de Encrucijadas se entiende, no de Franzen) sería un más que digno homenaje hacia quien, hace más años de los que puedo recordar, me deslumbró con Las correcciones, una de esas novelas que dejan una huella imborrable; un libro que, entonces no lo sabía, marcaría un antes y un después en mi vida como lector.

PERO.

Pero también se me ocurre que releer Guerra y paz zanjaría una cuestión que he lleva abierta demasiado tiempo. O afrontar de un vez Contraluz, de Pynchon, la eternamente postergada enésima novela de un escritor imposible. ¿Y que me dicen del Diario de Gombrowicz, una compra que llevo nada menos que diez años demorando? ¿Y qué me dicen de, y qué me dicen de?

Y en esas estamos.